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jorge poete
Papier brisé



  Il s’est assis, face à face avec sa feuille, avec cette envie de mordre et ce besoin…
Aligner des mots de rupture. Il s’en veut, mais il ne sait faire que ça. Il en veut tellement, il en voudrait encore, mais rien n’y fait…

Depuis une heure, il sent cette petite idée brutale prendre le contrôle de ses mains, de ses oreilles, de ses yeux. Et plus rien n’existe autour de lui, sinon cette volonté de frapper les points sur les « i ».
Il a tourné en rond dans sa maison, il est sorti, il est rentré. Il n’est allé nulle part, il n’a qu’un seul but : tout envoyer promener.
Le voyage se termine, au bout de la ligne, une dernière lettre. Elle n’attend que lui.
C’est son rôle, envers et contre lui-même, il va tout casser.

Il a pris la plume, du bout des doigts, comme s’il craignait de se salir les mains.

«Adieu »

«Tu n’existes plus »

«Je te quitte »

«Pars »

«Oublie-moi »

Toujours changer de lame. Pour les même larmes.
Vont-elles pleurer sous cette pluie de mots cinglants ? Se douteront-elles qu’il se tord de douleur, les yeux brumeux ?
Le c½ur écartelé, son âme au bord des lèvres, il rêve de s’envoyer faire voir. Chaque critique, chaque coup de poignard dans le dos ! Combien il souhaiterait sentir leur morsure.
Bien fait pour moi, bien fait pour moi.
Mais le mal écrit, le mal est fait. Ses mots, ses cris, ses mots l’effraient. Le tour est joué, il n’a pas perdu la main. Les mots poisons coulent sur le vélin. Les lettres sont bleues comme un mensonge, il les voit rouges comme un crime prémédité, il les sait noires comme un deuil fatigué.

C’est fait. Le cachet est scellé. Il fixe ce monstre qui lui ressemble trop. Un amour fracassé sur un rivage maudit, par un naufrageur honteux... mais libre.

Au fond de son âme, le prédateur sensuel et froid ouvre un ½il.

Plus profond encore, le bourreau, manipulateur et névrosé, aiguise sa plume…




Un autre poème en prose
Un autre
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Jorge Cardoso
Poète à heures perdues et retrouvées

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